Drummond: Discurso

Eternidade:

os morituros te saúdam.

Valeu a pena farejar-te

na traça dos livros

e nos chamados instantes inesquecíveis.

Agônico

em êxtase

em pânico

em paz

o mundo-de-cada-um dilata-se até as lindes

do acabamento perfeito.

Eternidade:

existe a palavra,

deixa-se possuir, na treva tensa.

Incomunicável

o que deciframos de ti

e nem a nós mesmos confessamos.

Teu sorriso não era de fraude

Não cintilas como é costume dos astros.
Não és responsável pelo que bordam em tua corola

os passageiros da presiganga.

Eternidade,

os morituros te beijaram. 

in: A falta que ama (1968)

Drummond: O deus mal Informado

 

No caminho onde pisou um deus
há tanto tempo que o tempo não lembra
resta o sonho dos pés
                             sem peso
                             sem desenho.

Quem passe ali, na fração de segundo,
em deus se erige, insciente, deus faminto,
saudoso de existência.

Vai seguindo em demanda de seu rastro,
é um tremor radioso, uma opulência
de impossíveis, casulo do possível.

Mas a estrada se parte, se milparte,
a seta não aponta
destino algum, e o traço ausente
ao homem torna homem, novamente. 

in: A Falta que ama (1968)

Mário Faustino: "E nos irados olhos das bacantes..."

Bacchantes overtaking Orpheus. Douglas Strachan (1875-1950)

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E nos irados olhos das bacantes
Finalmente descubro quem procuro.
Não eras tu, Poesia, meras armas,
Pura consolação de minha luta.

Nem eras tu, Amor, meu camarada,
Às costas me levando, após a luta. 

Procurava-me a mim, e ora me encontro

Em meu reflexo, nos olhares duros

De ébrios que me fuzilam contra o muro

E o perdão de meu canto. Sobre as nuvens

Defronte mãos escrevem numa estranha

Antiquíssima língua estas palavras

Que afinal compreendo: toda vida

É perfeita. E pungente, e raro, e breve

É o tempo que me dão para viver-me,

Achado e precioso. Mas saúdo

Em mim a minha paz final. Metade

Infame de homem beija os pés da outra

Diva metade, enquanto esta se curva

E retribui, humilde, a reverência.

A serpente tritura a própria cauda,

O círculo de fogo se devora, 

Arrasta-se o cadáver bem ferido

Para fora do palco:

                                este cevado

Bezerro justifica minha vida. 

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